El amor no es más que una invención de los poetas para
hacer soñar a la gente con un ideal imposible y que así su arte no se
infravalorado también es una arma mágica filo que cuento más clavas a alguien más
te duele a ti; es un cuadro incompleto con él que todos sueñan terminar pero
nadie es lo suficientemente bueno como para terminarlo; es un susurro en la
noche de verano que decido la luna a la tierra; es la última gota de lluvia al
caer contra el asfalto; es una paloma que se cree libre en su jaula de oro y
diamante.
El amor es un monstruo sin corazón que se intenta
adueñar del tuyo; es una quimera enfurecida que busca el fin de la humanidad.
El amor no es más que un sueño que se intenta hacer se realidad en un mundo demasiado ocupado en no hacer nada como para poder llegar
a hacer algo.
El amor es una página en blanco manchada de lejía en la
que cuando escribes se borra.
El amor es canción sin melodía y una nana sin ritmo; es
una flor solitaria en el desierto buscando compañía; es una nube que llora ante
la infinidad del firmamento.
El amor es el viento del corazón, tan pronto viene como
se va. El amor es una gran mentira pero se disfraza de verdad dolorosa.
El amor es la soledad, la tuya y la del mundo; la
soledad del silencio de la noche que aguarda con pena la compañía que la
llevará a la muerte.
Lo que en realidad es el amor es el culmen del egoísmo
humano; es el adueñarse de alguien para uno solo y aprovechar se de esa persona
para saciar una soledad latente. El amor es el nombre que se da a egocentrismo
humano y la vanidad.
O puede que simplemente sea el deseo de estar con
alguien para siempre.
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